فصول من رواية قيد الانجاز

سعاد حسين الراعي

 

العم أبو عواد: حارسُ الذاكرة والتراب *

بلغ العم أبو عواد السابعة والسبعين من عمره، ومع ذلك ظلّ محتفظًا بصحةٍ معقولة، وبخطوةٍ ثابتةٍ رصينة لا تزال تقاوم عثرات الزمن وتحدياته.

غير أن الوحدة كانت أثقل ما يحمله في جعبة أيامه.. فمنذ أن اختطف الموت رفيقة دربه بعد صراعٍ مريرٍ ومضنٍ مع مرض “النقرس”، ثم مغادرة ولده الوحيد إلى العاصمة الضبابية “لندن” لمواصلة دراسته العليا، صار البيت الواسع الذي بناه بعرق السنين وشقاء العمر يبدو كقوقعةٍ فارغةٍ موحشة، لا يردد فيها الصمتُ الثقيل إلا صدى أنفاسه المتهدجة.

لذلك، اعتاد العم أبو عواد أن يقضي معظم ساعات نهاره خارج تلك الجدران الصامتة التي باتت تذكره بغياب الأحبّة.

كان يتجوّل في أزقة المحلّة بوقارٍ يفرض احترامه على الجميع، يحيّي هذا ويمازح ذاك بكلماتٍ منتقاة، أو يجلس في الحديقة العامة على مقعده الخشبي المعتاد مع جارٍ قديم، يتبادلان شجون الماضي العتيق وأحوال الناس التي تبدلت.

أحياناً، كان يزور هذا البيت أو ذاك، لا لغرضٍ سوى أنه كان يحاول، بطيبته المعهودة، أن يوزّع ثقل وحدته على وجوهٍ مألوفة يألفها وتألفه، كأنه يرمم شروخ روحه بابتسامات جيرانه الطيبين.

كان العم أبو عواد، موضع محبةٍ صادقةٍ وتقديرٍ كبير بين الجميع…

فقد عرفه أهل الحيّ رجلاً بسيطاً في مظهره، صلبًا كالصخر في كفاحه، طيب القلب كغيمة صيف، لا يبخل بابتسامةٍ رقيقة أو نصيحةٍ حكيمة تنمّ عن خبرةٍ طويلة في دروب الحياة مظلّلًا بها من يشاوره او يصغي اليه.

حكى لنا مرةً، وعيناه تغيمان ببريق الذكريات، عن أيام عمله الشاقة في مصافي النفط: كان يغادر بيته في عتمة الليل وقبل انبلاج خيوط الفجر الأولى، ليعود مع الغروب، حاملًا على كتفيه تعب النهار الطويل ورائحة الزيوت الثقيلة التي تغلغلت في مسامه لسنوات.

حين أحيل إلى التقاعد، لم يرضَ لنفسه الاستسلام للفراغ القاتل أو الجلوس خلف النوافذ المغلقة. اشترى عربةً خشبية صغيرة وزيّنها بمهارة، وراح يبيع الحمص المسلوق الحار عند ناصية الشارع الرئيسي.

كان يقف هناك صامدًا في وجه ريح الشتاء القارس ومساءات الصيف الهادئة، يسكب الحمص الساخن في كاسات “الفرفوري” المنقوشة، يرش عليه الكمون والملح بعناية، ثم ينكهه بالليمون الحامض، وعيناه تلمعان برضا رجلٍ يقدّر قيمة الرزق الحلال والشقاء الشريف.

لم يكن همه من ذلك التعب سوى أن يفتح أمام ولده بابًا لمستقبل لم يُتح له، هو، في شبابه؛ ادّخر القرش فوق القرش، واقتطع من قوته اليومي، حتى استطاع تأمين سفره إلى لندن.

بل إنه، في غمرة كفاحه، أكمل بناء الطابق الثاني من البيت بلمساته الخاصة، ليكون مأوىً وعشًا لابنه حين يعود من غربته.

اليوم، يعيش العم أبو عواد بهدوءٍ على معاشه التقاعدي البسيط، ويقتاتُ روحيًا على انتظار تلك العودة التي يرسم تفاصيلها في مخيلته كل ليلة.

كان يقول لنا، وهو يمسح على لحيته المشتعلة شيبًا بابتسامةٍ شفيفة:

“سيعود ولدي يومًا.. سيعود ليستقر هنا، في أرضه التي نبت فيها.”

أما البيت الذي يسكنه، فله في قلبه حكايةٌ مقدسة؛ لقد كان في الأصل ملكًا لزوجته الراحلة، ورثته عن والديها بفيضٍ من الذكريات. وبعد الزواج، ومن فرط ثقتها وحبها له، سجلته باسمه، لكنها أودعته وصيةً غالية ظلّ يرددها كأنها دستور حياته:

أن يبقى البيت حصنًا للعائلة، يتوارثه الأبناء والأحفاد جيلًا بعد جيل، وألا يجرؤ أحدٌ على التفكير في بيعه أو التفريط بحجرٍ من أحجاره مهما ضاقت الظروف.

كانت تقول له بدلالٍ رصين:

“هذا البيت يشبهني يا عواد.. سيبقى فيه على الدوام شيءٌ من روحي“

وحين دنا أجلها ورحلت، كانت رغبتها الأخيرة أن تُدفن في حديقة البيت التي عشقتها، لتظل قريبة من أنفاسه.

منذ ذلك الرحيل المرّ، صار العم أبو عواد ينظر إلى تراب الحديقة وطهارته كما لو أنه ينظر إلى وجه رفيقة دربه الغائب.

كان يقول للجميع بلهجة القانع الصابر:

“كيف لي أن أتركه وأرحل؟ هنا تسكن رائحتها.. هنا ما تبقى من أثرها“

لذلك، كان إصراره على البقاء في البيت أشبه بعهدٍ أبديٍّ نقيّ وعفيف بينه وبين الذاكرة والذكرى؛ المكان بالنسبة له لم يكن مجرد جدرانٍ من الحجر وسقف من الاسمنت، بل هو حياةٌ كاملة وتاريخٌ شخصي ضمتها حفنة ترابٍ غالية.

في تلك اللحظة الراهنة، وبينما كان الجيران يناقشون بوجومٍ غزو الخنافس المفاجئ، كان العم أبو عواد يحدّق في أرض الحديقة بصمتٍ طويلٍ مدثر بالوفاء.

ربما كان يفكر في شيءٍ أبعد بكثير من تلك الحشرات السوداء الزاحفة، ربما كان يتوجس، كحال الجميع، من أن تكون هذه الكارثة مجرد شرارةٍ أولى لشيءٍ أعظم وأخطر؛ مؤامرةٍ تحاك في الخفاء لتهديد البيوت واقتلاع الجذور والذكريات معًا.