أنين البقاء: صمت يتهامس مع الزمن

هدى زوين

هناك أصوات لا يسمعها أحد، لكنها تتردد بين المسافات الفارغة، بين الأرقام التي رسمت بدقة، وبين السطور التي لم تكتمل. ربما ليست الأرقام سوى علامات على درب مجهول، نقاط تحدد مسارات لم نخترها، لكنها تقودنا رغم ذلك. في مكان ما، في ظل شيء ما، هناك قصة تُعاد كتابتها دون أن يدرك أحد كيف بدأ السطر الأول. وحين يتلاشى الحبر في الماء،حيث الأقلام التي تبللت بمياه جارية لم تخسر قدرتها على الكتابة، لكنها فقدت وضوحها. الحروف التي كُتبت بها لم تمحُها الأمواج، بل جعلتها تمتزج، تتداخل، تندمج مع بعضها حتى لم يعد بالإمكان تمييز البداية من النهاية. وكأن الزمن نفسه لم يعد يسير بخط مستقيم، بل يتحرك في دوائر تتسع، ثم تضيق، ثم تختفي في نقطة صغيرة لا يراها أحد. هناك شيء غامض في هذه الحركة، كأن الحبر الذي اختلط بالماء يحاول أن يحكي حكاية لم يعد أحد قادرًا على قراءتها. أهي ذكرى قديمة؟ أم نبؤة لم تتحقق بعد؟ الزمن لا يجيب، لكنه يترك لنا بقايا، أدلة متناثرة لا تشكل صورة واضحة، بل تثير المزيد من التساؤلات. وبين الإناء الممتلئ، والخرائط المشوّهة حيث لم يعد مجرد وعاء يحتفظ بالأشياء، بل صار انعكاسًا لكل ما كان. امتلأ حتى لم يعد قادرًا على احتواء المزيد، لكنه لم يفرغ نفسه، لم يتكسر، لم ينسكب. هل يخشى أن يفقد هويته إذا فقد ما بداخله؟ أم أنه يدرك أن ما يحمله لم يعد كما كان؟ على سطحه، تظهر خرائط، خطوط متشابكة، أشكال تتغير مع كل نظرة. ليست خرائط للأماكن، بل خرائط للأزمنة، تواريخ لا تتبع ترتيبًا زمنيًا، بل تتداخل كصفحات تم قلبها بعشوائية. وثائق مصورة، لكن الصور ليست واضحة، وجوه بلا ملامح، ظلال لأشخاص ربما كانوا هنا، وربما لم يكونوا سوى انعكاسات لضوء عابر. اما الصوت الذي لا يسمعه أحد حيث يعتبر الأنين ليس صراخًا، وليس همسًا، إنه شيء بين الاثنين، صوت يتردد بين الجدران لكنه لا يخرج، لا يصل، لا يُفسَّر. قد يكون أنين الذكرى حين تحاول أن تبقى، أو أنين الحاضر الذي يخشى أن يتحول إلى ماضٍ منسي. أحيانًا يكون البقاء هو الأصعب. ليس الرحيل، ليس الاختفاء، بل الاستمرار في مكان لم يعد كما كان، في زمن يتغير دون إذن، في سطور تنطفئ كلماتها قبل أن تُكتب. هناك أرقام أخرى تنتظر، نقاط لم تُرسم بعد، وحكايات لم تبدأ لكنها تلوح في الأفق كظلال لحروف لم تجد مكانها بعد. في النهاية، يأتي السؤال هل نحن من نكتب الزمن، أم أن الزمن هو من يكتبنا؟